"Au départ presque rien. La convergence de hasards que j'aime à penser délivrante : un lot de photos anciennes, dont certaines restées au stade de planches contact, qu'une amie Clémentine a su trouver sur l'étal d'une brocante. Puis la magique découverte de ces images familiales vraisemblablement passées sur les côtes françaises entre 1930 et 1940 : enfants en tenue de bain d'époque jouant sur la plage, portraits de membres de la famille regroupés sur un rocher, vues d'intérieurs prestigieux juste avant le repas, sourires volés sur le pont d'un voilier embarqué en mer... Plus tard, certains des tirages furent hypothétiquement attribués à l'artiste allemande Germaine Krull, régulièrement sollicitée durant cette époque, m'a t-on-dit, pour des commandes de ce type auprès de riches familles françaises.
Mais lorsque j'extrayais de cet ensemble, l'image de cette plongeuse, je n'étais pas encore au fait de cette expertise. À sa découverte, j'eus le besoin de m'approprier cette photographie, dont sans doute j'aurais aimé être l'auteur. À partir de l'unique planche contact où elle figurait (car je ne trouvais pas le négatif original), je l'ai reproduite, agrandie, multipliée.
Ce corps qui me semblait avoir été détouré à la surface de cette mer noire, figé ainsi dans la trajectoire de son plongeon dans le silence menaçant d'un paysage en noir et blanc, me séduisait et faisait écho à mes préoccupations photographiques.
Tout d'abord son caractère générique : il me semblait que si l'on avait voulu dessiner un plongeur au dessus de la mer, on aurait fait cette image. Puis son inquiétante étrangeté liée pour une grande part à ce corps tendu dont on ne connaît pas le visage, à cette mer dont on ne voit pas l'horizon, à ce mouvement arrêté dans sa course dont la chute nous semble latente et inéluctable.
Le corps franchira la surface de l'eau. La mer s'ouvrira et le choc ainsi produit brisera le silence de ce décor calme d'un après midi d'été. Ou peut-être pas..."  

Lyon, octobre 2007